Inventário

vinte e um

2006-12-01T20:40:00.000-02:00

(para W.O.)

O outono chegou em São Paulo
Como paixão avassaladora.
E por falta de folhas secas
caem pedaços do concreto armado.

O mais lindo do outono
é andar sobre o rio Tietê
num início de noite chuvosa
Atravessando a ponte
abraçado com o vento impetuoso.

Êta friozinho que queima diferente!!

tarde morna de vento azul

2006-11-23T20:31:00.000-02:00

Ande hoje na ponta dos pés
feche seus olhos
segure em meu ombro
e me deixe lhe dar um sonho.

Ande hoje na ponta dos pés
e me dê sorrisos em câmera lenta.
Traga seu sopro refrescante
seu cheiro morno de maresia
seu beijo quente de nostalgia
e me faça esquecer de morrer.

E depois...
posso flutuar com você?

post de um leitor só!

2006-11-20T21:18:00.000-02:00

Os significados de algumas palavras, por si, já são poéticos. Isso na minha ignorante opinião, é claro! Olha só:

Conceito:

Tudo o que o espírito concebe e entende;

entendimento, ideia, opinião.

Concepção,

sintese.

A mente, o juízo, o entendimento,

a máxima.

O dito sentencioso.

A moralidade.

Parte da charada que indica o significado da decifração.

Pois assim é se lhe parece, babuciaria Pirandello: o mundo gira, a lusitana roda e meus conceitos mudam da noite para o dia. O que mudou hoje foi minha forma de olhar para uma imponente torre de concreto acizentado que sempre insistiu em me intimidar ao chegar no trabalho.

Hoje o meu 'Bom dia!' ao Banespão foi menos formal. Até arrisquei um sorrisinho satírico pra ele. Cumplicidade?? Não, não... foi só pra tirar um gás mesmo!!

Palíndromo

2006-11-19T19:25:00.000-02:00

É de se esperar que um filme que fale sobre fatalidades termine numa tensão pré-suicído em plena avenida Paulista. Um homem semi-nu, no coração da paulicéia, grita, desesperado. Este é o começo do fim em Palíndromo, de Phelippe Barcinski.

Um dia ruim. Uma sequência de fatos enfadonhos viram do avesso o vida de um bancário bem estabilizado. O desespero evidente ante à decisão de pular ou não do viaduto se justifica com os fatos que sucedem a dúvida. Uma mala com todos os seus pertences acaba de ser roubada. Antes disso, a sensação grotesca de abandono ao fim de um relacionamento aparentemente estável. A humilhação causada pela discussão com o porteiro do prédio. O sentimento de traição quando descobre que os amigos mais próximos já estavam preparados para tudo (e ele não!). Isso acontece em um dia que deveria ser apenas mais um. Comum. Sem surpresas. E por isso, feliz.

Essa seria apenas mais uma história sobre a desconstrução duma personagem urbanóide. Mas não é. A opção do diretor quanto à montagem faz deste um filme ímpar.

A principal virtude em Palíndromo é conseguir superar a 'primeira surpresa' causada pela proposta. Talvez, depois o primeiro impacto o filme pudesse se tornar cansativo e óbvio, já que sua história não é tão supreendente assim. A inteligência no desenrolar das cenas faz a diferença. Por mais que se saiba onde o filme vai 'começar', a curiosidade de tentar desvendar as reações da personagem ante cada uma das pequenas tragédias, prende a atenção.

Palíndromo fala sobre fatalidades. É um filme que dá leves marretadas nos alicerces abalados onde depositamos nossas certezas rotineiras. Se a morfologia da palavra que dá título ao filme sugere um jogo, Palíndromo faz jus ao seu nome. Um jogo de encaixe onde os fatos e as sensações ditam todas as regras.Onde tudo recomeça no final. Onde tudo se reinicia no fim.

(Palíndromo, Gênero Ficção, Diretor Philippe Barcinski, Elenco Eucir de Souza, Eugênio Puppo, Silvio Restiffe, Ano 2001, Duração 11 min, Cor P&B, Bitola 35mm, País Brasil).

Assista ao filme aqui!

O lado lúdico

2006-11-05T22:59:00.000-02:00

Existe algum sentido nos outros sentidos ante uma gozada bem dada?

Era assim que justificava sua compulsão. Sentenciava a mesma frase toda vez que estava no banheiro a se bronhar voraz. Enquanto batia, olhava no espelho. Ora ria. Ora chorava. Ora não pensava em nada. Quase o nirvana. Em algumas épocas se entediava e quase não sentia o próprio toque. Mas não se cansava de tão 'dura' rotina.

De duas semanas pra cá inovou a técnica. Nem lembra como teve essa idéia. Como sua vida era só inércia, deve ter assimilado por osmose. Além do mais, era broxante demais pensar no passado, procurar motivos, lembrar de fatos ou coisas assim. Presente ou futuro? Idem.

Aquecia um pote de geléia maluca em banho-maria. Esperava dar uns quarenta graus. Corria para o banheiro balançando a banha presa por um shortinho com elástico. Chegava lá, enfiava o mísero membro no potinho com a figura de palhaço no rótulo e balançava, balançava, balançava... até atingir aquilo que repetiria durante todo o dia. O quentinho da geléia maluca deixava-o de pernas bambas. Suava.

De fora a esposa ouvia alguns gemidos secos e o chacoalhar de carnes lembrava tapas curtos. Uns três minutos e quarenta segundos, mais ou menos. Saía de lá e mudo voltava ao sofá, fingindo ler o jornal. Na realidade elaborava fantasias com a voz de Cátia Fonseca fofocando com Mama Bruschetta.

A mulher suportava passiva. Só não concordava com o aumento súbito da conta que a família tinha no bazar do bairro. Que ele comprasse a tal geléia maluca anônimo na rua 25 de março, pô.

O Mendigo

2006-09-29T21:24:00.000-03:00

Um mendigo dos arredores de Madri esmolava nobremente. Disse-lhe um transeunte:

- O sr. não tem vergonha de se dedicar a mister tão infame, quando podia trabalhar?
- Senhor, - respondeu o pedinte - estou lhe pedindo dinheiro e não conselhos.

E com toda a dignidade castelhana virou-lhe as costas. Era um mendigo soberbo. Um nada lhe feria a vaidade. Pedia esmola por amor de si mesmo, e por amor de si mesmo não suportava reprimendas."

(Voltaire)

poemeco dominical

2006-09-23T19:04:00.000-03:00

Pela manhã Tennessee Williams,
fim de tarde
a santa missa,
e de noite uma oração:

"Obrigado, Santo Deus
Por me mostrar
Que todos no altar
Eram Blanche DuBois.

Amém"

querência

2006-09-12T22:14:00.000-03:00

eu quero pouco.

quero quase nada,

por sinal.

tavez meu tudo

seja um nada-fragmentado

daquele réles inteiro

que insiste

em me negar.

imediato

2006-09-08T21:45:00.000-03:00

Então, tudo é derrepente:
eu, derrapada
você, freada brusca.

Inerente ao acaso
espero uma nova tragédia que nos aproxime.

sopro

2006-08-09T10:45:00.000-03:00

Toda dor é um desejo
de ser assoprado com gracejo
pelo bom vento do ser amado.

Assim sendo,
mesmo morrendo,
toda dor de amor é um pouco boa.

parasita

2006-08-09T10:42:00.000-03:00

Pudesse negaria a alma
arrancaria a roupa
despiria a pele.

Pudesse negaria o ser
o ter
o partir.

Pudesse viveria em ti,
parasita de afeto,
alimentado três vezes ao dia
em seu sentir.

fortuna

2006-07-10T13:15:00.000-03:00

Ela: levanta de supetão arrebatada por um puxão no cobertor. Distribui socos para todos os lados mas apenas um certeiro. No maxilar do inimigo, próximo ao siso. Bem feito, mendigo que rouba mendigo não tem direito ao dente do juízo.

Ele: quase pensa em palavras para desculpa, mas a língua amolecida pelo álcool só fez aumentar a baba. Depois de dois segundos nem imagina o que se passa. Cai. Não por mérito do bom sopapo. De bêbado. A valeta sob a marquise está tão convidativa...

Mas o leito já tem dona. Então ela empurra, chuta, esbraveja e evoca o diabo. De nada adianta. Ele peida. Ela sente. Até que não é tão fedido assim! Deita junto. Se ajeita ao lado da roupa que ainda não estava molhada.

Divide o cobertor, se encaixa em posição de feto, esfrega a bundinha, coisa e tal... E ereção noturna não é privilégio só de quem tem teto e viagra: foi meio enrabada ali. Sim, meio enrabada já que ele não acordou de todo e o sono enraizou no meio do bem-bom.

E dormiram assim, calça arreada, pau meia bomba e cabeçinha enfiada. Ele acordou cedo sem entender muito bem, mas já que estava alí, acabou o serviço. Dessa vez ela é quem dormia. Ficaram na modorra, levantaram juntos, sorriram piche. Ele, delicado dobrou o cobertor. Ela, maternal ofereceu um pé de havaiana. Ele, pão duro. Ela, manteiga rançosa.

Entrelaçaram as mãos e depois disso não se desgrudaram. Não precisam de nomes. Tampouco de uma nova valeta. Dividem tudo. Principalmente a riqueza de saber dividir uma vida.

evasão

2006-06-02T21:26:00.000-03:00

Despiram- se
de vergonhas.
Abriam mão
de benevolências
e se deram um ao outro

Rasgaram-se de lascivo amor intenso
de visceral,
de entranhas,
perderam o senso,
o tempo,
o peso.

E foi assim em todos os cantos
cântaros
cantos
uivos e impropérios.
Em troca de suas águas,
se davam em bicas.

Pediram trégua,
negaram arrego.
Trôpegos,
cambalearam
em todos os ângulos e trapézios do mundo.
Continuaram.

O desafio
de pernas e corda bamba.

Amaram-se tanto quanto não se sabe.
Tanto que não se ouve;
tanto, tanto que nem se fala.

Os frêmitos, os gritos
O gozo em evasão da verve.
Não lhes restou força para segurar o ser.

Esvaíram-se
e
entregues
estão
à alma
um ao outro.

de palavras fáceis

2006-05-11T19:30:00.000-03:00

Em dez minutos o rádio-relógio te acordará. Você dorme de uma forma bela, diferente, não sei... Nunca cansei de te ver dormir mesmo depois de todos esses anos. Tua imagem não me cansou. Literatas palavras eruditas não me faltariam para te descrever assim, tão shakespeariana. Mas dispenso as belas formas em homenagem ao teu suposto sono.

Falta pouco. Hoje é o dia em que vou embora. Deixei para última hora o terror em te falar isso. Não sei falar direito dessas coisas que te magoam. Em dez minutos te magoarei. Tem de ser ao acordar. Horas a mais aumentariam a tormenta.

O relógio me condena com o primeiro açoite. Pelo teu respirar sei que finge dormir tanto quanto eu. Viro para calar o contratempo e aproveito para te dar as costas. A primeira vez de muitas daqui pra frente.

Sinto seu beijo úmido em minha nuca. E esse sopro para resfriar a saliva me causa arrepios indefiníveis. Sua língua, já tão bem acordada, percorre meu pescoço. Estou teso, o misto de desejo e medo petrificam a ereção. Não há como negar ao toque da sua mão. Meu corpo me condena e sempre teima em dizer o oposto do que quero falar.

Me fervilha a consciência e teus dedos me queimam o falo. 'Deus, me deu o corpo para a condenação?'. Gostaria que nessa hora masturbasse a minha mente e que as palavras certas ejaculassem em gozo farto.

Mas não! Tua boca quente me amorna a brasa e deliro em suspiros numa contradição banal entre pensar e sentir. Os gemidos de angústia se misturam aos da leve dor do prazer. E eu ali, em momentos eternos a te corresponder em partes púdicas, comendo teus suspiros de gosto. Imaginando teus soluços de choro. Me prende a pélvis pela boca como se esta fosse a última vez. E de fato a é. Tenho alguns minutos antes de terminar. Tenho o tempo necessário para aprender a dizer as coisas que te magoam.

No ímpeto te seguro a cabeça e maldosamente me acabo antes que se afaste. O gosto meio amargo da agressão não foi o suficiente para que me odiasse. Como queria que agora me odiasse. Por hoje. Mas indevidamente me ama. E demonstra. E agradece. Como se abrisse o peito para uma primeira facada.

O olhar mudo é prenúncio.

Tem de ser agora.

As palavras ensaiadas durante a madrugada parecem perder o sentido ante a luz fraca que adentra a fresta da janela. Palavras de adeus têm medo da claridade. Eu tenho medo da claridade. Estou com vergonha de te encarar na luz.

- Tenho uma coisa pra te dizer.

- Psssss... Não precisa falar nada.

E antes que eu responda, me cala com um beijo amargo de gosto meu. Desde o início era esperado esse fim.

rotina

2006-04-26T17:44:00.000-03:00

O relógio me tira das profundezas exatamente às 05:30 da madrugada. Queria voltar, mas esse meu abismo depois das badaladas não é mais tão profundo assim. Corpo dolorido pela tensão que não dá trégua nem durante o sono. Reviro tentando me deliciar em mais quinze minutos propositalmente adiantados no relógio, mas desisto. O corpo dói. E a perspectiva de mais um dia também.

Sento na cama. Estico braços e pernas durante um bocejo e sinto dores mais fortes após o inevitável estalar de ossos. Enfio a mão na cueca. Esbarro na ereção matinal mas o meu destino é o saco. Aproveito alguns minutos para coçá-lo. Não penso em nada. E nem quero pensar. Coço lentamente.

Não sei quanto tempo depois abro o criado-mudo e retiro o velho trinta-e-oito. Metodicamente, enfio a mão na pequena gaveta, apalpando até encontrar minha única bala. Respeitando a rotina, sem precisar acender a luz (já que o dia insiste em estuprar as frestas da janela), coloco o frígido metal no tambor e giro.

Sem maiores expectativas, encosto o cano na têmpora. Aperto o gatilho. Nem de longe estou esperançoso. Só ouço o seco click. Mais uma vez, só o click. Que tipo de barulho ouvirei no dia? Espero nem ouvir.

Devolvo o gélido ferrão ao lugar de origem. A ereção já passa a incomodar. Levanto, dou uma boa mijada e me prepararo para mais um dia como escriturário do Banco do Brasil.

um minuto de silêncio mariano contra a censura, a hipocrisia e o falso moralismo.

2006-04-20T17:35:00.000-03:00

Márcia X - Desenhando com terços, obra que esteve em cartaz até 19/04 no CCBB do Rio.

não se mete a colher

2006-04-09T15:08:00.000-03:00

A última ocorrência registrada pela Polícia Militar de Teatrópolis foi a de uma mulher que deferiu na cabeça de seu companheiro três machadadas. Matou-o logo nas duas primeiras. No entanto, a última machadada penetrou tão fundo no crânio que não ela conseguiu mais retirar a lâmina.

O homem, já morto, mostrou- se estupefato. Não estava a espera de nenhum dos impactos e também não encontrava nenhuma explicação para o ato de sua pacata esposa. Ficou, é claro, com uma profunda dor de cabeça, mas achou por bem (em nome do santo sacramento matrimonial) nunca mais tocar no assunto.

A mulher, por sua vez, também não perdeu muito tempo pensando no que fez. Só gostaria de recuperar a sua lâmina. Mas o homem habituou-se ao adereço e não quis mais tirá-lo da cabeça. Sentindo-se lesada, a mulher procurou as autoridades.

A Polícia Militar de Teatrópolis deu o parecer final quando viu na certidão de casamento "Comunhão Parcial de Bens". Que ela fique com o cabo e ele com a lâmina. E caso encerrado.

condolências

2006-03-19T09:46:00.000-03:00

Estava lívido, mas não perdia a oportunidade de ruborizar as donzelas presentes com meia dúzia de palavrões. Estava hirto, mas hora ou outra disparava a beliscar bundas em todas as direções. Estava silencioso, mas tinha rompantes de falatório pelos cotovelos. Estava morto, mas a cueca insistia em lhe adentrar o rego.

As pessoas que de coração partido vieram para o velório, começavam a se sentir incomodadas. Comentavam entre si que, se ele continuasse com toda aquela firula, não acompanhariam o cortejo fúnebre até o cemitério:

- Ele tem de se comportar com toda a pompa que exige a situação! Onde já se viu tal infortúnio?

Mas ele continuava. O papel principal naquela cena dantesca lhe causava um frisson inexplicável. Tinham que ser compreensivos. - Não há como parar quieto!

Os presentes então resolveram assinar o livro de condolências e nele registrar o seu protesto. Saíram um a um até deixá-lo só em seu próprio funeral. Desumanos.

Ele, com ares de nem-te-ligo, sacudiu os ombros e pouco se importou. Continuou morto e sentado pirilampo ao caixão, balançava os pés cheio de vida. Era, de fato, um cadáver muito esquisito.

amiúde

2006-03-18T09:32:00.000-03:00

Dum dicionário de língua portuguesa ou aleatóriamente de sua imaginação, retire uma porção de palavras quaisquer. Comece com umas cinco, depois aumente paulatinamente de acordo com o seu ego (ou a ovação de seus amigos). Por exemplo: soleira, azul, descanso, repousa, poeta...

Lance-as num liquidificador, fume um baseado ou fique angustiado. Os três métodos são infalíveis, mas cuidado: nunca os use de uma só vez. Corre o risco de ganhar a alcunha de Maldito. Ou de plágio de Caio Fernando Abreu.

No final, coloque a mistura num papel. Dependendo das palavras não precisa untar. Muitas já são grudentas por natureza.

Na soleira do azul repousa o descanso-poeta.

Se não lhe agradar, faça novamente juntado hífens, reticências e travessões. Dê uma pitada de underground nosense como quem quer dizer algo nas entrelinhas. Dependendo da ocasião, sirva em pequenas porções.

Descansa o azul na soleira do poeta repousante.

cena do crime

2006-03-15T20:23:00.000-03:00

A Polícia Militar de Teatrópolis prendeu ontem um homem de aproximadamente 27 anos que transportava em seu carro o cadáver da namorada numa mala. O rapaz, aparentemente calmo, respondeu a todas as solicitações do inquérito: explicou que levava a namorada naquela posição pois ela se sentiria mais confortável e que nem imaginava como ela tinha morrido.

- Quando nos vimos a primeira vez ela já estava morta. Apesar de muito pálida, calada e teoricamente fria, era uma moça deveras agradável. Nos conhecemos em seu funeral e foi amor à primeira vista. Ela era o centro das atenções e eu tenho uma queda pela atriz principal.

A PM de Teatrópolis investiga o caso.

Interior

2006-03-10T21:43:00.000-03:00

Embriagou-se antes da meia noite. Acordou com o sol já alto violentando as frestas da janela e morenando um canto do seu rosto (se é que assim se pode dizer). Sempre tinha essa dificuldade estranha em saber quem era quando acordava. Existiam várias versões dentro de si que insistiam em reclamar (todas ao mesmo tempo) de sua realidade. Lamentou ter perdido a queima dos fogos de artifício. Talvez tivesse brindado com sidra, quem sabe?

Envolto à ressaca, ficou a espera de uma memória, um acontecimento qualquer. Nada. Levantou cambaleante e fitou-se no espelho como se o hálito estranho viesse só do seu reflexo. Ali, uma imagem refletida sem nenhum significado especial. Tomou a decisão de naquele dia ser Maria. Amanhã - quem sabe? - fosse José.

Comemorou solitário o início do ano novo, sem prestar atenção que no calendário noivas sonhadoras abriam passagem para bodas de palha e remendos.

Santa Virtualidade

2006-02-16T20:11:00.000-02:00

Você, irmã moderna, que não perde uma oportunidade de se artualizar no mundo virtual! Você que comprou cd roon do Pe. Marcelo Rossi e baixou no seu pc de conexão discada a íntegra do fime A Paixão de Cristo! Você, amiga, que se diverte escondida com o fotoshop fazendo loucuras na foto do Mel Gibson, que adora um papo no chat da Canção Nova e tem uma imagem do Papa como proteção de tela, não pode perder essa oportunidade:

Vá à Fátima sem sair do conforto de sua almofadinha anti-hemorróidas e acenda uma vela on line pela módica quantia de 0,2 euros (que podem ser pagos no cartão de crédito)!! E não é só issso: se o papo da hemorróida for sério, você ainda pode encomendar uma escultura de cera com o formato da região atingida!! Não é o máximo??!!

Eu mesmo já fui lá e acendi a minha. Vai que um desses Lucius da vida (ou da morte!) resolve me cutucar à noite para ditar umas coisinhas. Eu heim...

Da Ausência

2006-02-14T13:58:00.000-02:00

Eram 19 horas e o sol ainda morenava a minha pele. Estava lá plantado há uma hora e meia e nada dela chegar. Desisti de esperar. Resolvi ir embora caminhando. Precisava esfriar as idéias. Cheguei em casa e não pensava mais nela. Liguei a TV. O apresentador do telejornal falava algumas baboseiras sobre um acidente. Esse tipo de assunto já não me descia mais a garganta. Violência, acidente, mortes, taxa selic... Estava tão cansado e não sabia se era só por isso. Desliguei a tv e fui pra uma ducha fria. O dia fora cansativo e eu não pensava mais nela. Não queria saber porque ela não apareceu. Nenhum pensamento povoava a minha cabeça. Nenhuma dor sem nome me invadia.

Mandar um email pra ela? Não, nem pensei nisso. Liguei o computador e esperei. Ainda bem que apareceu um outro amigo e não ela. Papo bom. Conexão de vento em popa. Já tinha até me esquecido de não pensar nela quando ele toca no assunto: e ela? Respondi que não sabia, que nem lembrava mais dela, que pouco me importava... Mas eu vejo comentários dela no seu blog... Bah! Mas eu nem ligo mais! E os seus comentários no blog dela? Não sei... Sem resposta me despedi. E fui dormir sem pensar nela.

Fiz questão de não sonhar com ela. Mas sem permissão ela apareceu em meu sonho e nele fugia de mim como o diabo da cruz. Ou como a cruz foge do diabo, sei lá. Acordei de sobressalto. Transpirava mais que o normal. E o nome que me veio a mente ao abrir os olhos não foi o dela. Estava faminto. Fui à geladeira mas não achei muita coisa. Há um tempo eu não fazia compras. Não porque eu esperava que ela chegasse para me ajudar, mas porque... porque... oras, não havia um porquê. Não fazia compras há um tempo e pronto! Tomei um copo de leite. Não senti a mínima vontade de ligar o computador. Não tinha motivos para abrir meu email. Muito menos para ficar chateado por não receber nenhuma mensagem dela. Dela quem? Quem era ela?
De qualquer forma, meu email ficou aberto o resto da noite. Não que eu esperasse uma mensagem dela. Eu nem pensava, nunca!, nela. E sem saber porquê fiquei ali até amanhecer em companhia do F5. O tempo todo, F5.

Com o dia já claro, depois de muito custo, me lembrei dela. Lembrei-me também do acidente no notíciário da TV. Mandei um email só para saber se estava tudo bem. A mensagem retornou.

Chorei quieto. Sem nem saber por quê.

Baba de Moça

2006-02-13T18:40:00.000-02:00

Aquela sensação de frescor causada pela falta da peça íntima lhe revelava uma coragem absurda que nem de longe imaginava ter.

Antes de atravessar o quintal, borrifou sobre a pele um perfume suave de vanila. Abriria o apetite de sua presa. Molhou levemente nuca e pulsos para amenizar o calor estonteante do interior paulista. Sem vento, assoprou dentro do vestido de tecido leve e estampado com flores tom pastel. Passou um claro baton. Retirou em seguida com o punho. Queria parecer primitiva. Livrou-se dos chinelos. Descalça seria mais selvagem. Despudorou-se, enfim, das peças íntimas deixando as pontas dos seios marcarem o pano leve, provocante. As coxas abriam e fechavam. Olhava no espelho com ares de devassa as partes roseadas cobertas por pelos negros mal aparados. Era a libertação atravessar o quintal sem as amarras sufocantes das peças íntimas.

O toque do pé na grama, excitou-a. Uma brisa morna adentrou o seu vestido. Sentiu calafrios. 'Que sensação maravilhosa' - pensou. Descobriu naquela hora que o perigo aguçava-lhe a libido. O trajeto no quintal pareceu infinito. Infinitos dez passos da porta da cozinha até a porta da garagem onde labutava seu esposo. De longe ouvia o choro manhoso de sua criança e sentia o cheio forte da lingüiça paio que cozinhava no feijão. O cheiro deixava insignificante seu perfume de vanila, mas nem de longe tirava-lhe o desejo. Rasgava-lhe o interior, o tal desejo. Sua carne tremia sobre os ossos de desejo. E o calor. Aquele calor da excitação que sobe pelos lados do pescoço deixava seu rosto vermelho e a pele mais quente. Sua respiração ofegante quase a impediu de falar:

- Não quer parar um pouco?

O esposo estava sob um carro. Concentrado num pequeno vazamento de óleo. Nem deu importância ao convite.

- Tá cedo ainda para comer - respondeu, grosso, sem desperdiçar a ela atenção.

Pulou felina sobre o capô. Abriu as pernas. Começou a se mexer, balançando forte o carro suspenso apenas por um frágil macaco. Acelerou os pulos, ignorando as admoestações do marido. Era o puro prazer. Primitivo. Caprichou em seus esforços, fazendo o suporte envergar. Parou apenas quando escutou um grito medonho e o estrondo forte das rodas caindo ao chão. Ficou em posição de gata. Olhando o chão como animal farejador, desceu com cuidado. Descalça, não queria manchar os pés de sangue. Saiu da garagem para atravessar saciada, sem as malditas peças íntimas, o quintal.

Desta vez foram mais de dez passos. Não voltou a cozinha. Saiu pelo portão. Dentre suas pernas bambas escorriam algumas gotas de um líquido espesso. Baba de moça. Nunca sentira tão boa sensação.

Falo

2006-02-13T18:32:00.000-02:00

Derrepente. Inesperadamente, após poucos meses de encontros e alguns desencontros, quilômetros em palavras intelectualmente dissertadas, conversas profundas, profanas e agumas horas (se somadas, dias) de espera, encontram-se na cama. Agora ali, naquela arena, não há uma citação cabível, uma tela de cinema, a crítica de um bom livro ou divagações sobre o divino que possam distrair-lhes. Provavelmente não iniciarão, nus, uma conversa sobre literatura, política ou viagens. Não vão, no ato, dialogar. Nem trocar idéias.

Sós, sem palavras nem frases, sem objetos nem roupas. Sem uma peça íntima ou artigo de revista para cobrir-lhes o que até então seria possível esconder um do outro: o corpo, a carne, os pelos, a pele.

Eis a hora que arriscarão fatos além de palavras. Um discurso de imagens fálicas e cheiros. Serão docilmente malvados um com o outro. Vadiarão cada um ao seu modo, de olhos fechados e concentrados. No corpo alheio, zonas seguras onde se acumula o sangue pulsando. Se castigarão um tanto. Intrusos um do outro, dissolutos, soltos, saltos, soluços, suor, dor - só um tanto - gana, gula, pernas, braços. Uma ação, pulsão de dentro para fora e de fora para dentro. Que os leva no ápice fora de si. Susurros e um teto azul claro.

- Aceita um cigarro??
- Ué, mas nenhum de nós fuma...
- Então pega aquele livro do Saramago, ali pra mim!?
- Qual? Não estou enxergando...
- Ensaio Sobre a Cegueira.
- Urgh! Prefiro Baudelaire!

Fobia Cultural

2006-02-11T11:17:00.000-02:00

O que espertou Virgínia, além do horribile gustu de corrimão de metrô na boca, foram os Versos Íntimos de Augusto dos Anjos meio cantados num tom indecifrável e sibilante por uma voz incomum: "Vês?! Ninguém assistiu ao formidável enterro da tua última quimera..." De fato, ela ansiava que ninguém tivesse assistido. Ansiava somente a ingratidão pantera como única companheira daquela noite.

No susto abriu os olhos. Se arrependeu. Cerrou-os burlescamente tentando se lembrar de todos os passos do dia anterior. "Um horrendo dia de trabalho na Livraria Cultura e depois uma espairecida solitária num barzinho dito cultural nas imediações da Paulista, mas que na verdade, é freqüentado por um bando de pós-yuppies metidos à artista com aquela irritante mania de citações das obras do underground.

Lembrou-se da primeira cerveja, ainda solitária, ao som de Jeorge Benson. Da segunda ao som do violão lacerante de Yamandú Costa. E depois, durante a seleção do Moska, alguém lhe ofereceu martini doce. Não conseguiu recordar de mais nada. Nem onde havia guardado o Mrs. Dallaway que teimou em levar a tiracolo. Sim, Virgínia Woolf, sua xará e dona do seu estro, vomitaria se soubesse que ela deu praquele poetinha mórbido, urbano e desprezível que tinha a mania de, depois de algumas doses, subir numa mesa qualquer e recitar obras incompletas ou plagiadas que teimava em dizer que eram suas. Sim, ela deu.

A coitada não agüentou. Chorou enquanto escondia com o lençol a pequena bunda branca que existia entre suas estrias.

Tomada pela angústia de Clarissa Vaughn, resolveu voltar pra Igreja. Lá ao menos o padre era parecido com Ed Harris e a cultura parava nos gritinhos histéricos de "somos tão joooovens" acompanhados de, no máximo, três acordes simples num intervalo do grupo de jovens.